...на, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ.
I=cons't
Звуки-буквы на кончиках пальцев, замерли, где им прорваться в воздух! Кто их прочтет, процедит, перекатывая на языке? За миг до начала творения - замереть, прислушиваясь, не к звукам, но к мыслям своим.
Сеть вокруг нас, сеть в нас. Мы - в сети, бьемся серебряными рыбами.
И каждому дана волшебная скрипка. И ни один обиженный не уйдет, всем воздастся по талантам их в царстве равных возможностей, независимо от желания. Один будет забивать гвозди, другой построит дом, звучащий разбитой музыкой, третий - сожжет чудесное дерево в камине холодной ночью.
Здравствуй XXIй век.
Ни-че-го не изменилось. Играть 7й концерт - всё ещё удел избранных. В муках рожать немые звуки, в которых хочется умирать, в страсти рожать немые звуки, в которых хочется заблудиться, в легкости невыносимой рожать немые звуки, уводя.
И... здесь рукописи действительно не горят. Смерти нет в сети, ни для жалкого дома, ни для кривых гвоздей, и вечно будет виться дым из каминной трубы. И навечно, навсегда останется 7й концерт.
Слышите?! СМЕРТИ НЕТ! СОВСЕМ!
Мы будем вечно живы. Мы уже вечно живы. Частички нас. Скрипки волшебные в нас.
Слышишь, Господь! Исступленно верую
В ересь покойного Эпикура:
Смерти не существует. Первую
Скрипку играет клавиатура...
Урежьте марш, Маэстро, урежьте марш на стомегабитной струне.