Поздний осений вечер, почти ночь. Мелкие иглы капель в лицо. Воздух свеж и чист - странно для мегаполиса. Улица в центре столицы - тихая, потаенная, пустынная. Я возвращался недомой, лужи на неровном асфальте отблескивали светом фар редких автомобилей.
А он шел настречу. Моего роста, моего возраста, разве что чуть помладше, черные волосы, какая-то узкая походка. Выражение лица... более мягкое.
Джинсы, серое матерчатое пальто-куртка на молнии. Расстегнуто. Белизна рубашки.
-Здравствуй, да?*Тут что-нибудь есть, МакФлай?Сходим с ума, МакФлай?*
не слышит.
- Всё пройдет! Всё сбудется, слышишь? Желания сбудутся, а ты поймешь, что это всего лишь блесна, пшик, сверкающая фальшивка.
не слышит.
-Будут новые мечты, и старая память, и гораздо лучшие стихи. Радость будет и тяжесть выбора, и преступление.Через себя. Депра и спокойствие. И жесткость.
*кажется услышал... нет - просто поднял голову, ловит капли губами ...солнце грозящее, бога в пространствах идущего...*
- Оно сгорит. Но самое главное. Ничего не изменится. Удачи, МакФлай.
Я хлопнул его по плечу и почти не удивился, когда рука прошла насквозь. Сквозь меня два года назад.
Если меня сейчас - нет?
Не существует?
Мираж, искра мысли того, в серой матерчатой куртке на молнии.