На улице каша из солнца, дождя и грязи. Внутри - примерно то же самое.
Иногда ко мне приходит страшная мысль: мне кажется, что я разучился творить стихи, нанизывать на нитку смысла бусины рифм. И тогда я останавливаюсь и сочиняю новое стихотворение - просто чтобы доказать себе, что ничего не изменилось.
Хуже, когда не хочется писать их. Когда выкладываешься, опустошаешь себя полностью. Временная атрофия мотивации.
Уснуть, надолго, на несколько дней - только для того чтобы не думать, не чувствовать, и очнуться - обновленным.
Почта пуста, мобильник отключен... ти-ши-на.