пересохшие глаза - это противно.

запах краски - противно вдвойне.

А тупое клепание массы бесполезных таблиц в экселе... ну в общем понятно.

Выпуклый, да? Живой? А вот. Вот она - жизнь. Никакая. Да?

Что толку быть больше/меньше, чем ты, если...

что толку мне, скажем, в рогах(рано ещё, ой рано), а? Хотя оленихи, конечно, будут табунами ходить...(хех)



я сейчас, я здесь.

---

не думать о делах.

не подыскивать метафору к свету фонаря, льющемуся промозглым вечером сквозь переплетение веток.

не сочинять стихи про осень, про ночь, про город, про жизнь, про встречи и расставния.

не грустить, не радоваться. Лениво размышлять о сделанном и несделанном - без малейшего оттенка эмоций.

забыть про неуверенность, колебания и поиск лучшего.

хранить в голове - пустоту, тишину. Не так просто.

---

С наступившим.

2 Каири: Они не пройдут!

---

. . . - - - . . .

. . . - - - . . .

. . . - - - . . .

. . . - - - . . .

. . . - - - . . .

---

депрессивный пост.

Не хочу. Творить.

Выкорябать на потолке:это всё, всё, всё - ложь.

Просыпаться каждое утро. Видеть.

бетонные стены - это хорошо.

---

Мечтой о...

Лед и черный снег.

Двуцветная мостовая. Мост_овая.

Мутная вода канала, в которой давно уже ничего не отражается.

Резкий звонок трамвая, грязные туши иномарок старательно втискиваются на узкую тропу моста.

И крик чайки в вышине.

Сатори.

---

Кончен бал, завял хип-хоп, прошла коррида,

на последнем обороте скрипнет гайка.

Где-то слева, в подреберье - Антарктида,

и под черепом - полнейшая Ямайка.

(с)

@темы: стихи

---

Нравится.

Сборка-разборка. Уже АК. Подполковник Гриненко.... это подполковник Гриненко:

Эта пружина должна входить сюда. Не так шоб свободно болталась, а как хуй, блядь, в неразъебаную пизду! Надеваете крышку...Натягиваете, защелкиваете! Хули ты делаешь с пружиной, салага!Ты вобще,блять, женщину когда-нибудь видел?

Вот так, вот так, блять-нах!

Спускаете, блять, курок, ставите предохранитель, вставляете магазин.

Мои руки помнят. Руки делают всё сами. Отстегивают магазин, снимают крышку, достают пружину, возвратный механизм. Глаза не нужны.

3 кг без штык-ножа - приятная тяжесть.

Очень приятная тежесть. Странно знакомая тежесть. Deja vu.

Я первый раз в жизни держу в руках автомат. Вещь, которая убивает.

Снова прошлая жизнь? Черт знает.

---

Условность?

Подполковник Гриненко размахивает Макаровым:

- вы, блядь, похуисты! Хорошие ребятки, но похуисты!

Ствол нервно пляшет из стороны в сторону. Зрачок дула попеременно останавливается то на мне, то на парнях с первой парты. Пистолет

раз - не заряжен

два - в стволе прокручена дополнительная дырка

три - боек спилен

Непреодолимое желание упасть и перекатиться за ближайший угол. Руки ищут - что? Приклад АК? Клавиатуру? Я первый раз рядом с настоящим оружием. Настолько рядом.

Память предков? Прошлая жизнь? Иначе откуда взяться этому гребаному рефлексу?

Нет, скорее - читал много. Играл много. Черт знает

---

Госпожа Сёй.

Весною - рассвет.

Белые края гор, слегка озаренные светом.

Огура - "Сумерки"

Микаса - "Зонтик"

Тамасака - "Жемчужные склоны"

Васурэдзу - Не позабуду



Пурпурные ленты облаков, стелящиеся по бледной лазури.

Вы знаете, что Тюнагон Юситика ушел в монахи? Какая печаль.

Госпожа сайсё вспомнила от силы десяток стихов - ужасно.А госпожа

Санъёден выиграла поединок с императором.Левый министр тогда ещё приказал совершить служение во многих храмах.

Блохи - препротивные существа. Скачут под платьем так, что...

То, что дорого как воспоминанье - засохшие листья мальвы, одежда кукол, веер.

Не позабуду.



А на веранде парадно разряженые молодые придворные и юноши из знатных семей в кафтанах или охотничьих одеждах непринужденно расхаживают взад-вперед.

сказал же поэт: В этой роще Юруги даже цапля одна не...

А государственный советник Сукэмаса вырядился как молоденький, что не соответствовало святости обряда и вызывало невольную улыбку.

Когда я удалилась от мира в храм Бодхи...

ярких цветов:лиловый кафтан поверх легкого платья из тонч...

...должно сложить "ответную песню".

Не позабуду.



Они все мертвы.

---

Где найти мне такую,
Чтобы имя – как льдинка,
Чтобы, звуки смакуя,
Повторять его: “Инга”.

Где такую мне встретить,
Чтобы в сердце встречались
Наши мысли, как стрелы -
- близнецы из колчана.

Чтоб как в клетке хрустальной,
За зрачками закован,
Бился яростный пламень,
Обжигающий холод.

Столь заманчивой сини
Пламенеющий иней.
Среди сотен похожих,
Где такую найти мне,
Боже.

@темы: стихи, мои стихи

---

Как иначе?

Есть путь.

Стремиться вверх, к красивой жизни, к свободе, к отдыху на Гавайях.

К возможности романтики, принцам и принцессам на белых меринах. К вещам, удобным и красивым. И дорогим.

Работать по 12 часов в сутки. Жена для раутов, дети для порядка.

Забыть мечты.

А сейчас, на перекрестке - надеятся, что всё-таки сможешь остановиться и сказать:Хватит.

Надежда вообще глупое чувство.

Тупик.



Есть путь.

Отказаться от навязываемого образа жизни, отказаться от гонки за деньгами, отказаться от вросшей в кожу мечты.

И пойти учить. За гроши. Чтобы воспитывать элиту, новое поколение, обеспеченных детей богатых родителей. В надежде, что они вырастут и сотворят, в надежде успеть вложить в них самое лучше, твоё - сокровенное.

Всю жизнь держать свечку.

Умереть неузнаным.

Тупик.



Должен быть ещё путь. Должен.

---

Ну вот.

Теперь ты лучше многих из них.

И что дальше?

---

Переводчик Наталья Леонидовна Трауберг (думаю, известная большинству из нас своими чудесными переводами Клайва Льюиса, Честертона, Гэллико, Вудхауза и т. п.) лежит в больнице в ожидании тяжелой операции. На операцию и последующее лечение нужны деньги, которых у нее и ее семьи нет. Если кто-то хочет и может помочь -- пишите на



[email][email protected][/email]



Если можете, продублируйте в своих журналах, пожалуйста

---

Thanks for all.

Пронзительное осознание отсутствия у тебя вещей, качеств, свойств или умений, которые есть у других приводят к жесткому чувству собственного несовершенства, дальности от идеала.

К черной ярости.

И к быстрому самосовершенствованию в перспективе.



Спасибо тебе, Ден.

Спасибо волкам, живущим в твоем логове.

Я видел их.

---

Моё тело из_меня_ется.

---

Connecting people.

Поздний осений вечер, почти ночь. Мелкие иглы капель в лицо. Воздух свеж и чист - странно для мегаполиса. Улица в центре столицы - тихая, потаенная, пустынная. Я возвращался недомой, лужи на неровном асфальте отблескивали светом фар редких автомобилей.

А он шел настречу. Моего роста, моего возраста, разве что чуть помладше, черные волосы, какая-то узкая походка. Выражение лица... более мягкое.

Джинсы, серое матерчатое пальто-куртка на молнии. Расстегнуто. Белизна рубашки.

-Здравствуй, да?*Тут что-нибудь есть, МакФлай?Сходим с ума, МакФлай?*

не слышит.

- Всё пройдет! Всё сбудется, слышишь? Желания сбудутся, а ты поймешь, что это всего лишь блесна, пшик, сверкающая фальшивка.

не слышит.

-Будут новые мечты, и старая память, и гораздо лучшие стихи. Радость будет и тяжесть выбора, и преступление.Через себя. Депра и спокойствие. И жесткость.

*кажется услышал... нет - просто поднял голову, ловит капли губами ...солнце грозящее, бога в пространствах идущего...*

- Оно сгорит. Но самое главное. Ничего не изменится. Удачи, МакФлай.



Я хлопнул его по плечу и почти не удивился, когда рука прошла насквозь. Сквозь меня два года назад.

Если меня сейчас - нет?

Не существует?

Мираж, искра мысли того, в серой матерчатой куртке на молнии.

---

Забывчивость.

Идти сквозь ветер, мягко, легко, широкими шагами, перелетая, именно перелетая через лужи.

Чуть поскальзываться на мокрых листьях.



Широко раскрытыми глазами впитывать серое небо, и облетевшие листья и вслушиваться в шум машин, в музыку желтого города.

И ловить щеками иглы капель.



На полпути к метро вдруг понять, что странное чувство - это от того, что нет наушников в ушах, ты, оказывается, забыл дома плеер, черт, а впрочем какого, без него лучше, музыка города проведет-уведет меня, мелодия ветра лучше скрипки, вперед, вперед через лужи, пристегните ремни, уважаемые дамы и господа



Тело легкое-легкое.

---

Ещё про осень.

Год, очердями недель прострочен,
Грузно упал на колени, в грязь.
Праздничных пятен багровый росчерк
Тлеет на фраке календаря.

Пасмурно, запах опавших листьев.
Похороны. О прошедшем дне
Небо попачет, да ветер свистнет,
Да на поминки заглянет снег.

@темы: стихи, мои стихи, времена года

---

Мечта о равных шансах.

Тишина. Сгустившаяся, опасная. Вмомент опустевшая улица, и только дерзкий ветер рискует закручивать смерчики желтой пыли. Между нами.

Закатное солнце тускло светит за старым салуном, рождая растянутые тени.

Тишина. Где-то на заднем плане - такая узнаваемая мелодия. Чуть подрагивают пальцы, застывшие в сантиметре от револьвера. Жадные, алчущие пальцы. Шансы равны.Кто не выдержит первым, тот и проиграл.





На самом деле всё совсем не так. На самом деле Жизнь долго выжидает за углом, любовно поглаживая револьвер, заряженый проблемами. Хищно облизывается, смакуя момент каждого будущего выстрела.

А ты идешь себе по яркой быстрой улице, полной народа, весь такой красивый и довольный, никого не трогаешь и тут... Жизнь вдруг выскакивает из-за угла с криком: Бу!

и разряжает в упор полный барабан.



Самое противное, что потом ты не умираешь, а медленно ползешь, шипя и грязно ругаясь сквозь зубы, оставляя жирный, кровавый след в серой пыли. Вот ведь штука, ты и не замечал, что на этой красивой, веселой улице такая мерзкая пылишша... а мимо тебя пробегают люди с удивленными ухмылками. Им-то кажется, что ты отдохнуть прилег.